+ LA NUIT LES ETOILES Mon carnet du Maroc, mes écrits, mon enfance et autres pérégrinations

Il pleut rarement sur Meknes. Et pourtant , aujourd'hui pas de chance, il tombe des cordes.
On a prévu une sortie sur Ifrane et Mischliffen, la station de ski mythique du Maroc.
Je téléphone a Aziza, elle confirme la sortie.
Aziza suit des cours de littérature française a la faculté de Meknes. On a discuté des heures de philosophie, religion, littérature, politique... Aujourd'hui elle sèche ses cours... On attrape un grand taxi au vol.
On se bourre à six dans la vieille Mercedes. Le chauffeur me jette des regards de feu.
Il me fait signe de ne pas serrer la jeune fille de top près... Mais comment faire, je sens toutes les veines de son corps contre le mien, battre son petit coeur sur ma main.
Aziza pose doucement sa tête sur mon épaule et s'endort...
Et l'enfer commence... Le chauffeur, un grand lascar en djellaba islamique, couvert de la tête au pied, nous surveille dans le rétroviseur qui ne sert qu'à ça...
Il appuie sur l'accélérateur comme un fou... on dévale les routes du Moyen Atlas, glissantes comme une savonnette, à une vitesse d'enfer... Après des mois de sècheresse le pluie fait ressortir toutes les huiles automobiles... Une vraie patinoire., même les piétons se cassent la figure...
Soudain une femme, complètement inconsciente ou ivre, traverse le route de dos, sans même regarder, le chauffeur klaxonne à mort... a-t-il seulement freiné ? La jeune fille virevolte, revient sur ses pas, repart dans l'autre sens... elle va voler le capot... le choc est inévitable...
Je ferme les yeux!!!
Non elle surgit du fossé, intacte... je ne sais par quel miracle elle a échappé à la collision... Le chauffeur l'insulte par la fenêtre ouverte...
Aziza ouvre à peine les yeux, j'appuie doucement sa tête sur mon épaule et elle s'endort à nouveau...
Elle me suce le doigt comme un petit escargot... dans l'angle mort du rétroviseur...
Avec ses yeux fous, il enchaîne les cascades, double dans les virages, les descentes, jongle entre les camions...
La seule garantie que l'on reste en vie est que ce type a fait des centaines de fois le voyage dans ces conditions... mais connaît-il seulement les dangers de la pluie ???
J'ose espérer que oui, on m'a dit que sur Ifrane, le temps est souvent au froid et parfois à la neige et à la pluie...
On arrive intacts place Lehdim, où quelques mois plus tôt un islamiste a essayé de faire sauter un bus de touristes avec une bouteille de gaz...
Aziza me dit qu'elle a passé une journée merveilleuse...
Moi aussi...

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LES CASCADES D'AIN ASSERDOUN

Beni Mellal, dans une plaine irriguée plantée d'orangers, au pied de l' Atlas, est une ville de province à l'écart des grands axes et des circuits touristiques.
On y trouve pourtant deux merveilles naturelles ; les cascades d'Ain Asserdoun, d'où l'eau jaillit toute l'année et où ceux qui veulent se marier dans l'année viennent se faire photographier...
Et les gigantesques et impressionnates cascades d'Ouzoud...

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***Ce petit animal, pas toujours bien récompensé de sa peine, accompagne la tâche des hommes du Maghreb depuis des millénaires, au delà- de sa modeste apparence.
C'est l'image du courage et de la modestie, la "deux-chevaux" du pauvre, toujours prêt à servir et pas exigent.

Rencontre avec Zelma à l'Institut Français d'Agadir.
Les Instituts Français sont des merveilles. Ils maintiennent haut et fort la culture à l'étranger;
Zelma est doctorante en Droit et en Économie. Elle jouit d'un statut et d'un salaire confortable.
Sa famille habite, malgré sa réussite sociale fulgurante, au bord du désert. Quelque chose comme des sahraouis avec des traditions bien ancrées.

Je farfouille dans les livres et la presse française.
Elle m'aborde. La discussion s'installe, elle m'invite à boire un verre à la cafétéria. Et me laisse payer.
Le soir, elle m'invite à manger. Et me laisse payer.
Le lendemain, rebelote (avec un "b").
Le jour suivant, repelote (avec un "p").

Au quatrième jour, elle me propose le mariage et fixe les conditions avec une rigueur d'ouléma. Le mariage est traditionnellement un contrat entre deux familles au Maroc.
Je l'écoute curieux et amusé :
Je dois acheter (avec mon argent perso) la maison -ou l'appartement au choix-, le mobilier et l'électroménager...
Les factures, assurances, taxes, impôts, c'est pour moi...
La voiture, l'essence, l'entretien, idem...
Je paye évidemment la nourriture, les vacances, le restaurant...
J'en oublie... Disons je paye tout.

Je risque une question... Qu'est-ce qu'elle compte faire avec son salaire (confortable) ?
Elle me répond avec candeur, que c'est son argent de poche, et avec une logique de Docteur en Économie, que c'est autant d'argent économisé pour moi ; ce qu'elle s'achètera en parfum, bijoux, c'est autant que j'aurais pas à lui acheter....
Évidemment vu sous cet angle, c'est tout bénéf...

_Ah, dit-elle, j' allais oublier, la dot... Et bien la dot, ca commence à 50 euros, (je respire, mais pas longtemps...) Mais pour moi, Zelma, princesse du désert, c'est au moins 2000 euros... Je les vaux bien, non ?
Comme je suis pas un gougeât, j'acquiesce.
Elle me donne deux jours pour réfléchir. C'est deux jours de trop.
Je lui envoie un texto : " Zelma, je suis un occidental progressiste, il n'est pas dans mes habitudes d'acheter une femme, je suis pour l'égalité et le partage..."

2 Vu des Oudayas, café Maure, Rabat, Maroc, Nov. 2007
Le tailleur de haies : 30 metres de vide, une échelle de corde pourrie, pas d'attache de sécurité... Tout ca pour quelques dirhams...

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Ma fille cherie est venue me rejoindre au Maroc.

N'oubliez pas de visiter le jardin Majorelle à Marrakech :
C'est une merveille, un Eden, un coin de paradis, un hâvre de paix et de verdure bruissant du chant de milliers d'oiseaux et de cascades d'eau claire...
Des variétés infinies de plantes aquatiques et tropicales, des cactées somptueuses...
Des fleurs d'un rouge, violet, jaune éclatants....
Des jeux d'ombre et de lumières et sa fraîcheur apaisante...

Et ma fille, la plus belle des plantes, un peu cactus, un peu rose des sables...
Un homme peut avoir 10 femmes dans sa vie, il n'a qu'une seule fille.

Il y a trois cas selon lesquelles une fille n'est pas mariée au Maroc.

1) Soit elle est franchement laide, ce qui est rare, vu la beauté des filles de ce pays merveilleux.

2) Soit elle est franchement pas vierge... ce qui est moins rare, encore faut-il qu'elle ait eu la maladresse de le faire savoir...

3) Soit elle est franchement intelligente, indépendante ou instruite, et dans ce cas, elle fuit la condition qui lui est destinée, à l'image de celle qui fut faite à sa mère...

Le cas n° 2 trouve sa solution par une petite intervention chirurgicale réparatrice d'environ 4000 dirhams (400 euros).
Et si on les a pas, par un petit mensonge ; alléguer d'une mauvaise chute, d'un gynécologue maladroit...

Le cas n° 3 (et le n° 2 accessoirement) trouveront une solution par le mariage avec un européen, nettement plus ouvert et compréhensif...

Ca c'est la théorie, un peu caricaturale et réductrice, comme toutes tes analyses.
Car en fait, il existe au Maroc, comme ailleurs, des filles merveilleuses et sentimentales, qui ont l'amour de l'homme qu'elles aiment chevillé au corps... et qui donneraient leur vie pour lui.
C'est pour ca que j'aime ce pays ou l'on sent que certains mots... l'amour, entre autre, ont encore un sens...

Au Maroc, comme ailleurs, les couples mixtes, légitimes, illégitimes, provisoires ou en devenir, existent.
Ils ont cependant quelques particularités ;
Si l''on observe ceux qui déambulent dans les rues d'Agadir à l'heure du loup, on peut tirer les conclusions suivantes ;
L'un est marocain, l'autre européen... L'un est riche, l'autre pas... L'un est jeune, l'autre moins...
Ca fait trois paramètres, et si on les multiplie entre eux, on devrait arriver selon les lois des probabilités, au nombre de 2 puissance 3 combinaisons, soit 8 cas de figures possibles. Je vous laisse vérifier..
Sous réserve, que je sois bon en math, ce qui est loin d'être le cas, j'attends donc sans apréhension qu'un premier de la classe ou un fort en math, infirme ou confirme mon calcul...
Mais en fait et bizarrement, ça n'a pas beaucoup d'importance, car ces combinaisons n'aboutissent finalement au Maroc qu'à une seule possibilité;
L'européen, le riche, le moins jeune est toujours le ou la même, qu'il soit homme ou femme.
Et a contrario, le pauvre, le jeune, le ou la marocaine est toujours le ou la même.
Evidemment y a des exceptions... Tenez moi par exemple, ma copine est marocaine, elle est évidemment plus jeune que moi, disons 20 ans d'écart (j'ai connu pire...). Mais surtout elle travaille, et je suis sûr qu'elle qu'elle est authentiquement désintéressée et qu'elle m'aime...
Et j'en profite pour lui dire que je l'aime...

Le soleil se lève sur la vallée du Dadès. En ce mois de novembre, le ciel est lumineux, mais l'air vif et piquant. La vallée est un jardin luxuriant entre les collines dépouillées, piquées de rares arbrisseaux, refuges des chèvres capricieuses à manteau noir.
Je prends un taxi collectif, un mini bus Mercedes, nous sommes 22 pour 8 ou 10 places. Le chauffeur me laisse en haut de la vallée.
J 'entreprends la descente, douce et tranquille. Les enfants me saluent, les jeunes filles me sourient.
On a vraiment l'impression d'être au bout du monde, dans un coin de paradis perdu, katmandou dans l' Atlas.
On me demande où je vais, si je suis allemand, américain ou anglais... mes yeux sans doute... On m'invite à boire un thé, non sans essayer de me vendre quelques tapis...
Je visite la maison, c'est une splendeur, un hâvre de paix, refaite à l'ancienne, poutres de platane écorcées et tordues, plafond de joncs tressés.. mur de terre cuite et technique de lissage à la cire...
Ils me proposent de partager leur repas, de passer le nuit... La fille du logis est belle à ravir...
Elle est active et souriante, pleine de vie... Elle me regarde en travaillant... J'imagine le pire... Alors il vaut mieux partir... Que le destin n'arrête pas mon chemin...
Je reprends ma route. Les femmes sortent des jardins, portant de lourdes charges en jacassant, tandis que les hommes devisent tranquillement sur le parvis des maisons et me saluent.
Des jeunes filles tirent et frappent en riant une maigre vache qui ne demande qu'à avancer... Pourquoi ceux qui subissent l'oppression millénaires des hommes et de leurs lois, exercent-elles à leur tour cette oppression sur plus faibles qu'eux ?
Les enfants me demandent un dirham, un stylo ou un bonbon, c'est les seules phrases qu'ils connaissent en français.
En bas, dans la rivière, les femmes nettoient le linge, des tapis d'un rouge violent, et surveillent les enfants qui se chamaillent en s'aspergeant d'eau lumineuse.
Des kasbahs de terres cuites défient le temps, fières et majestueuses sur leurs pitons rocheux, vestiges des razzias entre nomades du désert et sédentaires des vallées, qui résonnent encore des "fantasias" de cavaliers à grands fusils et des "youyous" des femmes berbères.
Tout respire le calme et la sérénité, je suis heureux... Comment ne pas l'être ?
Mille ans, rester mille ans dans cette vallée éternelle... Comme le temps immuable... Comme l'eau, la vie qui s'écoule douce et tranquille...