+ LA NUIT LES ETOILES Mon carnet du Maroc, mes écrits, mon enfance et autres pérégrinations

Les marocains sont d'une gentillesse exemplaire. Vous ne serez jamais seul, dans la rue dans le train, toujours quelqu'un vous parlera et voudra vous aider.
Si vous vous perdez dans le dédale invraissemble des rues du mellah ou de la medina, un gamin vous tirera par la manche pour vous remettre dans le droit chemin.
Vous pouvez même demander votre chemin à une jolie fille , elle ne vous regardera pas de haut et ne menacera pas d'appeler un agent comme à Paris.
Au contraire, elle vous accompagnera, sans arrière pensée, ni méfiance paranoïaque, jusqu'a l'endroit où vous devez aller.
Il ne se passera pas de jour, pas une d'heure sans que l'on vous souhaite la bienvenue.
Maroc terre d'accueil.

L' avion de la compagnie "AtlasBlue" se pose sur le tarmac de l'aéroport de Marrakech Ménara chauffé à blanc.
L'aéroport est un ventre géant qui nourrit le Maroc, en perpétuelle gestation, ingurgite et dégurgite ses hordes de touristes, français pour la plupart...
Papys hilares, ventre mou sous la chemise hawaïenne et méduses aux pieds, qui s'interpellent comme s'ils étaient sur leur terrasse...
Retraités grincheux, gilets multi poches façon pêche à la mouche, qui jouent les vieux routiers du Maroc...
Vieilles institutrices célibataires ou divorcées, crispées du chignon, qui se laissent "driver" comme des gosses de maternelle, par les gentils membres des "Tours Opérators", reproduisant à l'inverse les pires excès de leur métier.
Hommes d'affaires pressés ou vieux crabes des affaires louches en costume safari, une femme en France et une jeune maîtresse au Maroc.
"Bobos","gogos" et naïfs parisiens, en tenue Décathlon assortie, façon guide du routard, qui poussent parfois l'outrance jusqu'a porter le foulard des "moudjahidin du peuple" dans un pays hanté par la crainte du terrorisme.
Belles étrangères, seins libres sous les bustiers légers et cuisses laiteuses sous les jupes trop courtes, en terre d'islam...
Tout ce petit monde est sagement conduit en troupeau indiscipliné, par les gentils membres marocains des Tours Opérators, costume bleu mal taillé de rigueur, cotte unique, dont les bus flambants neufs font la noria sur le parking...
Au grand désespoir des taxis locaux qui ne font plus recette, surtout qu'ils avaient pris l'habitude de multiplier leurs prix par dix...
Vivement le sud marocain... Fuir cette gangrène de la mondialisation...

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La première chose qui frappe quand on arrive a Marrakech c'est la conduite automobile. Les règles du code de la route y sont finalement assez simples et peuvent se résumer à un seul article: "le gros a priorité sur le petit".
Masse métallique, bruit et vitesse aidant, un camion aura priorité sur un fourgon, un fourgon sur une voiture, un 4X4 l'emportera sur les autres voitures ainsi que les véhicules de luxe qui confèrent un statut social certain, la plus minable des voitures aura priorité sur la noria des scooters et autres mobylettes trafiquées, porteuses de familles entières, de couples d'amoureux ou de bande de copains, qui vombrissent sur le bitume aux heures de pointes et filent comme des balles traçantes dans la nuit, tous rétros repliés vers l'intérieur, accessoires inutiles et encombrants.
En bas de la liste évidemment, les piétons qui figurent un peu les quilles dans un jeu de "bowling" du samedi soir.
Traverser la route est un jeu vidéo grandeur nature... La sélection est radicale... gare aux éclopés...

Je pars au Maroc...
Je pars avec un sac a dos, une paire de chaussures, quelques vêtements, un ou deux livres...
Je suis déjà allé 5 fois au Maroc cette année... et j'y retourne 1 mois et demi...

Un divorce catatrophique... une arrestation arbitraire...

La lâcheté, la bêtise, la méchanceté de quelques'uns...
Plus rien ne me retient...

Quelques amis, bien sûr... Jean-Luc et son amour des livres... Roger et son désepoir souriant... Marie et son amour de tout... Penny et Robin dans leurs brumes anglaises... Michel, mon ami psychiâtre, qui croit en ma peinture...

Et quelques autres, et mon beau village Bize-Minervois, et ma chatte Zelda qui ne plantera plus ses griffes dans mon dos au milieu de la nuit...