CAHIER DE BROUILLON

© J.-L B

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Il sentait bien que les choses étaient confusément en passe de lui échapper.
Cela faisait aujourd'hui presque une semaine !
Une semaine d'absence. Une semaine d'errance...
Une semaine qu'il n'avait plus donné signe de vie. Ou juste quelques phrases vides des sens laissées à la volée sur son répondeur.
Il justifiait ce silence par l'impérieux besoin de vouloir faire un break.
"Un break" ?
En raccrochant, elle ne put s'empêcher de penser à voix haute.
Tu parles, oui : un grand classique du genre que cette pseudo pause.
Mouais : une vraie-fausse excuse en guise de fuite en avant !!!!
Car cette fois : c'était décidé. On ne la reprendrait plus.
Mais cette fois, il avait insisté.
Pour une fois, il avait su trouver les mots.
Et cette fois, elle s'était laissée convaincre.
Ca serait la dernière.
Promis, juré...
Elle avait donc accepté ce rendez-vous à dîner.
Même heure, même lieu que lors de la première fois.
Il y avait des années de ça ...
(...)
Comme pour ce jour-là, ils étaient étonnamment seuls à l'intérieur de l'établissement.
Le garçon leur proposa un Collioure millésime 2005 vieilli en fût de chêne.
Parfait, jugea-t-il. Elle acquiesça d'un signe de tête.
La suite ?
C'est en trinquant...
Qu'ils furent...
Qu'ils furent...
(...)
Ce fut comme un nouveau coup de foudre.
Comme un éclair lumineux, au moment même ou s'entrechoquaient leurs verres.
C'est alors.
C'est alors qu'il surent.
Définitivement.
Que 1+1 feraient toujours deux.
Que c'était dans l'ordre des choses.
Et qu'il n'y aurait franchement plus aucune foutue bonne raison à ce qu'il en soit désormais autrement...

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Il commençait à en avoir sacrement marre de cette lubie à vouloir compte-à-rebourer les chiffres; plus par dépit que par manie. Cette (7) fois : il en était rendu au chiffre du même nom et en la circonstance crapuleusement désorthographié à dessein. Pfuuuu : tu parles d'un exploit, ouhais ! Il sentait confusément qu'il allait une fois de plus pédaler dans la semoule pour retomber sur ses pieds. Oh ! certes : il y avait bien le coup des sept mercenaires ou de leurs acolytes nippons, prétendument samouraïs. Mais ça : le truc commençait à être sérieusement élimé. Il avait alors pensé aux sept couleurs de l'arc-en-ciel. Mais un peu trop classique aussi à son goût. Tout autant que les sept notes de la gamme diatonique. Mieux valait aller creuser du côté de quelques concepts ésotériques, non ? Pourquoi pas, après tout, se surprit-il à penser tout haut ! Allez : qu'à cela ne tienne !!!
Il découvrit alors que le sept, nombre des Cieux, est aussi selon Dante (dixit) celui des sphères planétaires, auxquelles les cathares faisaient correspondre les 7 arts libéraux (sic). Ou encore que sept est le nombre de l'achèvement cyclique et de son renouvellement. N'était-ce pas, d'ailleurs, ce qu'évoque la semaine, durée d'un quartier lunaire ? Il apprit aussi que la tradition hindoue attribue au soleil sept rayons : six correspondant aux directions de l'espace et le septième au centre. Ou encore que le blanc, soit-disant septième couleur de l'arc-en-ciel - tiens, tiens !!! - n'était, en définitive, que la synthèse des six autres.
Bref, plus il creusait le sujet et plus il se rendait compte qu'il allait très vite devenir indigeste par excès de référence. Il décida donc de s'en tirer par une pirouette et de décréter en guise de point de suspension ce qui suit. A savoir :
que "les Dogons considèrent le nombre 7 comme le symbole de l'union des contraires, de la résolution du dualisme, donc comme un symbole d’unicité et par là de perfection. Mais cette union des contraires, qui est très précisément celle des sexes, est également symbole de fécondation. Pour cette raison, le verbe étant analogue au sperme comme l'oreille l'est au vagin, pour le Dogon, le nombre 7 est l'insigne du Maître de la Parole, dieu des pluies nouvelles, et donc de l'orage et des forgerons (GRIE, GRIL)".
Décidément !
Il devenait cette fois décidément urgent de dégringoler au plus vite de l'échelle du temps...

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Il était arrivé à l'usine en retard. Ca devenait décidément une habitude. En pointant, le contre-maître lui jeta un regard noir. Derrière la vitre, il lui fit signe qu'à la prochaine incartade, il ne le louperait pas. David fit semblant de s'en excuser, mais serra rageusement les poings dans son blousons en filant dare-dare vers le vestiaire. Voilà 15 jours qu'il bossait dans cette usine d'embouteillage du côté de Perpignan. 15 jours d'humiliation à faire les 3X8 derrière une chaine mécanisée. 15 jours d'aliénation à subir les quolibets d'un garde-chiourme buté avec lequel, dès le début, dès la première entrevue, il sentit confusément qu'il allait lui en faire baver. Il lui restait encore 15 jours à tenir. Et puis : c'était dit; il se l'était juré : il se taillerait. Il se l'était promis. C'était décidé. Il s'en irait. Un peu plus au sud. Beaucoup plus au sud. Là où les pastèques sentaient le safran. Là où les oranges scintillaient d'argent...

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Mignone, allons voir
si la pomme qui ce matin
était éclose...
Et croquons y dedans jusqu'à plus faim...

© J.-L B.

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Quand t'es à l'ouest, il peut aussi parfois arriver de perdre le sud en cours de route !

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???(?).