© J.-L B
La nuit a recouvert leur âme d'un long linceul de feu.
Ils cheminent dans les rues ensablées du village,
en quête d'un signe susceptible de guider leurs pas....
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© J.-L B
(...)
Ils touchaient enfin au but.
C'est dans le soleil couchant qu'ils rallièrent Rocio, après quatre jours de marche.
Quatre jours rythmés au pas cadencés des chevaux, des mules, des boeufs et des chariots.
(...)
Ils se connaissaient depuis leur plus tendre adolescence.
Enfants, ils avaient suivi leurs parents sur ces mêmes chemins ensablés qui serpentent à travers les pins et les dunes du parc de Doñana.
Ce "camino", ils l'avaient dans la peau.
Nul mot ne parvenait à exprimer, à en expliquer son attrait.
Alors : pourquoi diable allaient-ils s'escrimer et s'embarrasser à dire pourquoi ?
A dire pourquoi tout ça ! Et ce pourquoi, aujourd'hui, on les questionnait encore.
Pourquoi on cherchait à leur faire dire une énième fois pourquoi; pourquoi chaque année, finalement, ils sentaient confusément et à l'approche de la date fatidique, le désir de repartir. Inlassablement. Comme aimantés par ces lieux telluriques. Extirpés de leur quotidien par ces espaces de poussières, paraît-il hantés par une bergère que l'on disait Sainte : elle, la virgen del Rocio !!!!
Et donc alors pourtant....
(...)
Lui, José, bosse comme concessionnaire auto chez Seat, dans une zone industrielle sans âme du côté de la Linea, une des ces villes du Détroit, désormais totalement démantibulées et rattachées à la province de Cadix; plus par parti-pris touristique ou économique qu'identitaire.
Mais bon : de tout cela, à vrai dire, José s'en fout royalement. Son job ne lui plaît guère. Mais il le dit pas trop. Ou à mi-mot. Quand il a un peu trop bu ! Car avoir un boulot, aujourd'hui, en Andalousie....
Elle, Milena, est secrétaire dans un des ces latifundios modernes reconvertis en villages de toile diaphanes qui cultivent (?) à perte de vue fruits et légumes faisant fi des saisons.
Milena règle chaque mois au "black"; de la main à la main, ni vu ni connu, leur paye aux milliers de Marocains qui courbent l'échine sous les tomates, poivrons, concombres, melons pastèques ou fraises inondant chaque jours les étals des supermarchés européens avec la bénédiction de Bruxelles.
(...)
Il le lui avait promis. Il a tenu promesse. C'est sur le parvis de l'église del Rocio qu'il le lui a passé au doigt, cet anneau de romarin : cueilli, brin après brin, dans la rosée du matin, assailli par le doute et les incertitudes du lendemain.
Jusqu'à ce que leurs larmes.....
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(...)

© J.-L B
C'est un cordon de dunes qui marque la fin du chemin. Comme une porte sur le point de s'ouvrir. Comme un volet qui claque derrière soi, laissant l'insouciance disparaître dans les nimbes éthérées du passé.
Le pas des chevaux caresse l'ondulante crinière andalouse de sable du Parc de Donana.
Manière de rendre hommage au passage, de sceller dans l'éphémère vaporeux l'instant présent : le fifre et le tambourin rythment cette traversée vers l'au-delà.
Le "but" n'est plus très loin. Il est là-bas, au loin des pins; à une journée de marche de là.
Et c'est aussi sûrement pour ça : pour ça que ça, que la complainte n'en devient alors et forcément que plus mélancolique...

La radio ne bruisse que de LA nouvelle.
ici, à Perpignan, les hirondelles achèvent leur dernier ballet aérien dans le soir couchant.
On finit de dÎner. Petit verre de rosé. Dégusté. Bien frais.
Tandis que là-bas : qui sait.....
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"Elle est libre.
Après six années de captivité.
Ingrid Betancourt a recouvré la liberté."
(...)
HeuuuuuuuReuuuuuuuuX !

© J.-L B
Eux !
Eux aussi...
Ou pourquoi et toujours comment - malgré la consonance des apparences - l'Andalousie ne saurait être que du genre masculin !
A moins que...
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© J.-L B
Elles...
Femmes(...)
Preuve à l'appui.
Ou pourquoi et comment l'Andalousie ne peut être - et ne serait être, autrement - que du genre féminin !
A moins que....
(...)

© J.-L B
En Camino

© J.-L B

De grains de dunes en poussières de lune, ils chevauchèrent jusqu'à trouver la faille : cet interstice dans les méandres du chemin, que celui de Doñana empruntait depuis l'origine de Camino. Ils s'y arrêtèrent, s'y recueillirent. Burent, prièrent, dansèrent jusqu'à satiété. Avant de poursuivre, repus, vers ce lointain qui guidait leurs pas vers le Commencement....
(...)

© J.-L B



C'est comme un signe de ralliement. Le paraphe d'une existence (...)
Accoudées aux ridelles des roulottes fatiguées par les soubresauts
des méandres du Chemin, les femmes des ces recoins oubliés
des tréfonds de l'Andalousie, se remémorent alors les refrains
de contines maintes et maintes fois chantées dans l'aube incandescente.
Elles en exhument l'âme, les sculptent et les triturent jusqu'à leur faire rendre grâce...
(...)


"J'appelle duende, dans l'art, ce fluide insaisissable qui lui donne sa saveur, qui est sa racine, un peu comme un tire-bouchon qui s'enfonce dans la sensibilité des gens. Le duende que quelques-uns d'entre nous portent en eux, est cet être mystérieux, mi-diabolique, mi-angélique - les deux à la fois - qui a coutume d'inspirer ceux qui croient en lui". (...)....................................................................................................(...) Federico Garcia Lorca

© J.-L B
Harassant fut le chemin.
Dans le soleil couchant, les encolures éreintées dansent et se jouent de l'eau qui pleut à seaux sur les flancs épuisés..
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© J.-L B
Carriole en robe vichy pour un effet "boeuf" sur les chemins ensablés de l'Andalousie profonde..
(...)

© J.-L B
Tu le prends, comme tu le veux.... Par dessus bord, ou sans "le-çi-ni-le-sous" A bride abattue, ou sans "dessus-ni-dessous". Alors : tu le prends et tu l'engloutis. Car il fait soif. Il fait diablement soif, sur ces chemins de poussière. A-bas ces fichus d'entrelacs qui émoussent les pierres ! Et démantibulent, pour l'éternité, ces bulles de Manzanilla aux grincements d'acier imperfectiblement galvanisés...
(...)

© J.-L B

Des mains qui s'entrelacent. Pour un oui ou pour un rien.
Des doigts qui claquent au rythme des voix qui s'égosillent.
Des coeurs qui battent la chamade au gré des notes discordantes.
Des incertitudes nées aux frais des vraies-fausses habitudes...

© J.-L B & Mac-Bastià
A l'heure de l'apéro!!!

© J.-L B

... En chemin...

TIRE! Les sabots des chevaux dans lesquels s'emboîtent ceux des mules leur font traîner le pas. A hue et à dia, vite: leur reprendre la bride aux mors. Pour resolidariser l'attelage.

POUSSE ! Les roues du chariot abritant la châsse dédiée à la virgen del Rocio peinent dans les sillons de sable. Les belles de Cadix viennent alors prêter main forte aux toreros fatigués.

MENE ! L'étendard en lettres dorées fatiguées ouvre la marche. Le convoi des mulets, en gouttes de sang, sue et eaux pour maintenir le rythme. Les hommes, eux, derrière courbent l'échine.

GUIDE ! Dans l'océan de dunes, dans le ressac des colères de poussière, le passage se fait étroit. A brides débattues, les cavaliers mènent le convoi à marche forcée pour rallier l'abreuvoir.

© J.-L B
A peine échoué sur l'autre rive : premières passes d'armes vocales. D'un côté : les femmes, les plus enjouées, les plus promptes à donner le tempo. De l'autre : les hommes, drapés dans leur pudeur macho, tout affairés à faire semblant de mener les chevaux, une Marlboro dans une main, un verre de Manzanilla dans l'autre.
Et même si c'est pas encore franchement l'heure de l'apéro : le soleil darde déjà, à ce moment-là, durement ses chauds rayons sur les courbes mordorées du parc de Donana. C'est ici que commence vraiment le Camino. Soixante bornes au rythme des sabots, des chariots, des pas incertains des hommes et des bêtes cherchant, trois jours alors durant, la bonne trace à travers cet univers de sable, cet océan de dunes.
De quoi largement de se trouver comme prétexte d'en perdre définitivement la voix et de s'en "ampouler" méchamment la paume des mains, le soir au bivouac...
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© J.-L B
Embarquement de l'Hermandad de San Fernando au départ de Sanlúcar de Barrameda, cap sur les rives inviolées du Parc national de Doñana. Privilège suprême : une autorisation exceptionnelle est accordée par les autorités espagnoles, pour le traverser, une fois par an, à l'occasion du pèlerinage de la Romeria del Rocío. L'envoûtement du Camino commence par là. Par cette lente remontée à contre-courant des eaux boueuses du Guadalquivir, peu pressé de se jeter dans les remous agités de l'océan Atlantique, flirtant, à deux encablures de là, avec la docile Méditerranée...
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© J.-L B
En route
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© J.-L B
A voir, à lire, à écouter et à découvrir l'intimité de l'âme andalouse dans les traces del Camino del Rocio
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© J.-L B
Qu'il fut "dur", mais qu'il fut beau, el Camino !
A poursuivre, ici, peut-être, un de ces jours...
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