C'est en effet cet aspect cinématographique, fluide, que permet la gravure qui avance état après état,  que je ressens lorsque je vois défiler devant mes yeux mi-clos, au petit matin, quand la lumière, la rumeur de la ruelle, les cliquetis des oiseaux et les ombres imprévues donnent aux objets et aux sons qui m'entourent une vie fantomatique défiant toute logique, ces formes méconnues frôlent de cette façon mes songes voulus et je n’ai plus qu’à me lever et à travailler...( description du réveil parfait...idéal...mais il faut se lever après et se salir les mains !!).                               

Cela a duré parfois 3 ans ( de 1997 à 1999 puis de 2001 à 2004 c’est ce qui s’est passé ). Le temps a passé très vite entre travail et sorties hors de l’atelier pour rencontrer des gens pour m’aider.

Seules quelques institutions ( Bibliothèque Nationale, Musée Jewisch à Vevey, Musée de Gravelines ) et quelques conseillers bienveillants ( P.Cotensin de la Galerie lelong, Michèle Broutta, l'éditeur Catherine Putman, Mr Tazé, Mr Müller-Reihnart ) ont pu voir de près certains travaux.

Mon travail les a étonnés ( blanc sur blanc, tirages uniques, rabotage et assassinat de la plaque par usure, livres muraux  pas radins sur le nombre de gravures ) et ils m'ont tous demandé de les tenir au courant, ce que je fais régulièrement.

Le fond noir du blog c'est pour la visibilté des blancs.

je vous souhaite une bonne visite,

AVd

[email protected]

 Boîtier mural-( 52 cm )- 2005- 4 mugs empilés écrivant le mot VERS ascentionnellement, mugs traversés par un philactère de cuivre en bandes. Le texte est écrit à la pointe sèche sur la "porte" du boîtier ainsi que sur la plaque du fond, mais sur le fond il est écrit ascentionnellement et à la peinture à l'huile blanche. PIECE UNIQUE -

 le texte -   VERS

   La cuisine de l’homme était tout en longueur et était située au sous-sol de  sa maison  ce qui était un drôle  d’endroit pour une cuisine; il n’y avait ni fenêtre  ni  même  un  soupirail  pour donner  un  peu  de  lumière  dans  la pièce ; c’est en agençant intelligemment des spots qu’il  avait  su  donner à  ce « couloir souterrain » une certaine lumière. 

   L’homme  se  trouvait debout devant la table et près de la gazinière qui était surmontée d’une hotte. Cette hotte dont le tuyau parcourait toute la hauteur de sa maison, qui  avait quatre étages , était très utile, puisqu’elle obligeait les odeurs de cuisson des aliments à s’échapper en les aspirant. 

    Dans son silence habituel,  l’homme n’en finissait pas de déguster ce petit  goûter, c’était sa pause, il la savourait.

    Par  le tuyau de la hotte il entendit des bruits: des hoquets de jappements, des restes d’aboiements, un chien sans nul doute était enfermé.

     A entendre ses pleurs et ses longues plaintes hululantes, il n’aimait pas cela. Où se trouvait donc cette maison d’où s’échappait cette plainte rauque et féroce ?,  Etait-ce près de chez lui ?, Etait-ce de l’autre côté de la rue, près de la basilique ?, Peut-être le chien  était-il dans une cour ?, Le son montait, mais à bien écouter il montait en « carré », c’était une onde enfermée de pierres qui surgissait en  plusieurs fois pour l’ouïe. 

     L’homme s’arrêta de mastiquer, dans le silence il se tenait très droit, immobile .

  Tout à l’interprétation de ce son qui entrait chez lui, dans ce soubassement, il tendait littéralement vers l ’extérieur, il pouvait , si son écoute était vraiment attentive, déterminer la nature et la consistance des sons. Il eut alors le désir d’entendre tout ce qui,  d’abord entuyauté, arrivait craché jusqu’à lui par cette bouche rectangle de bois et d’acier qui dissimulait une hélice.

   Normalement il n’aurait pas dû voir cette hélice mais la hotte était abîmée, elle n’avait plus ni mousse filtrante, ni  grille protectrice. Et donc lorsqu’il la mettait en route, il pouvait voir l ’hélice girer de plus en plus vite dans un ronflement qui lui rappelait certains hélicoptères, de certaines guerres d’ailleurs– mais ceci est une autre vieille histoire - . Immobile, le corps tendu,  il écoutait la hotte silencieuse. Ecoute-t-on souvent sa hotte dans les villages ?…Qui sait !.  Pour le moment l’homme ne pensait pas, ne raisonnait pas, il guettait non pas de l’œil, il guettait de l’esprit, par l’ouïe.   Il avait fermé les yeux ; il avait soulevé le menton en direction du conduit, la tête penchée en un mouvement  très gracieux; il n’écoutait  plus le chien, il cherchait ailleurs, autre chose.

    Il se mit à tout vouloir capter, il se concentra et envoya son cerveau capter d’autres sonorités. Il souhaita  d ’ incertains souffles voyageurs , de passantes voix  traversières, il désira…avec  une ardeur qu’il ne reconnaissait pas en lui. Cet âne qui brayait, ces pleurs saccadés, ce bébé de quelques mois qui avait faim, tout cela était trop proche,  il  n’y  avait  rien à explorer pour une oreille comme la sienne, habituée à entendre les mouvements de l’air déplacé par ses mains. Par ce tube d’acier où l’air de l’extérieur s’engouffrait, il pouvait sentir sur sa  joue une caresse fluide et fraîche, les  sons étaient dans ce flux serpentin, le contact de l’haleine du vent d’en haut était si délicat qu’il sourit . 

   Lui parvint alors une mélodie, de très loin, ou bien écoutée à un volume assez bas, une mélodie timide comme les  premiers cris des martinets, quelques notes, qui se suivaient cependant, quelques  notes … peut-être une  phrase, ou  bien, semblait-il, un bout de rythme, les sons étaient rompus par l’air qui les portait, ils étaient disjoints, mais  néanmoins leur résonance chahutée par cette « descente » les ré assemblait miraculeusement.

Le timbre presque inaudible était celui d’une femme, une soprano.  Il se concentra davantage encore, il voulut entendre cette musique et il entendit. Il poussa toute son oreille là-haut, dans le tuyau, il tira cette musique, l’étira  jusqu’à  lui  par ce tuyau… oh ! cela devenait divin, cette montée en soi continue, presque épuisée mais bien là, présente et pleine, il pu presque la caresser, il pu presque en emplir sa bouche et ses mains, et la peur qu’elle puisse s’arrêter la seconde d’après rajouta à son plaisir, cela le rendit ivre, possédé par cette infime mélodie qui lui pourléchait l’oreille, lui  pénétrait  le nez, lui palpait les nerfs et gonflait son  poitrail comme un oxygène pesant : entre ses yeux fermés, il vit , et il pu se dire à voix haute ce qu’il voyait dans  cette mélodie chuchotante : « …….…une bombance appuyée… non  pas  ferme ou rebondie mais enfoncée  par une brassée de plume, des plumes à la tige fine, cassante, une branche de vol  fragile, grave et courbée étalée en une ligne arrondie…».

Soudain cette musique sembla s’éloigner,sa matière s’allongea comme aspirée autre part, ailleurs.

Le vent. Le vent avait dû changer de direction. 

Moins la musique parvenait jusqu’à l’homme plus il se tendait vers elle. Maintenant, dans ce goulot, il ne cherchait  plus un son franc, non, il se mit à désirer aller dans la musique, il voulut juste l’avoir en entier là, là où elle se répandait et mourait, dans le tuyau. 

Il est toujours debout, il a encore les yeux fermés, sa main a laissé  tombé les fruits, il va tout entier par l’hélice, il la tourne tout à souhait pour y passer. Il  ne s’égratigne pas, il va, se faufile, passe et se hausse. 

Là, enfin, il peut prendre le son de cette mélodie avant qu’elle ne s’échappe, enfin, elle passe par lui.

Enfin, il est traversé.

Une hélice cela peut à son tranchant vous meurtrir en biais, mais l’homme n’est pas meurtri; il est dans le tuyau; le chant l’a pris tout entier. 

 Il arrive parfois qu’un écho bouleverse la vie d’un homme qui grignote dans sa cuisine. »

- L’enfant demande : « et alors, il est redescendu après ?.

- « Non– répond la femme   – l’homme disparut de la vie du village, lorsque le  locataire suivant emménagea il tenta de mettre en marche la hotte mais voyant qu’elle ne fonctionnait  pas, il la boucha en clouant une planche de bois.  Cet homme-là était  idiot et fainéant, il ne mangeait rien d’autre que des hamburgers et des  pizzas industrielles, et, une nuit qu’il eut trop bu et qu’il eut faim il voulut se faire des frites….une idée d’abruti enivré.  Des éclaboussures d’huile bouillante se collèrent sur la plaque de bois et par maladresse l’homme mit le feu à la hotte. Le feu brûla la plaque de bois qu’il avait cloué pour la condamner, et l’air à ce moment libéré de part et d’autre du tuyau, aspira les flammes  qui  se propagèrent alors sur ses parois graisseuses et, tel un oriflamme, la hotte brûla, et de la cheminée, cinq étages plus haut, sortit  une gerbe de feu bien nourrie. La maison prit feu simultanément par le haut et par le bas. L’homme toujours idiot, car l’idiotie ne se guérit pas, sortit en courant de chez lui, ameuta son voisin qui était pompier, mais le temps que  le pompier se réveille, s‘habille, et prévienne les autres et que tous soient sur place, la maison était déjà bien flambée. Lorsque tout fut éteint, les gendarmes trouvèrent le squelette de l’homme disparu quelques mois auparavant, il avait la forme  d’une carotte. Dans ce tombeau vertical de 20 centimètres de diamètre, les ossements étaient assemblés normalement, ils étaient  noircis, simplement noircis.

La  nouvelle fit s’interroger les scientifiques férus « d’histoires mystérieuses »  et d’ailleurs ils s'interrogent toujours … comment un homme peut-il pénétrer dans un tuyau de 20 centimètres de diamètre, comment peut-il passer au travers d’une hélice aux pales si acérées, comment ?,  Et pourquoi ? » .

-    «  eh  oui .. comment ? dit l’enfant avec un air sérieux, hochant la tête d’avant en arrière il répétait :  …comment ? »

-      «  .. comment n’existe pas .. il  voulait être DANS le chant…c’est le « pourquoi » qui est important ici, qui prime … le reste suit. Car si l’homme avait voulu entendre le chant il serait monté sur sa terrasse. De là-haut il l’aurait distinctement perçu, il aurait mieux joui de cette musique. En restant en bas, dans la cuisine le son lui parvenait  distordu et inaudible, et pourtant c’est ce son-là qui lui a semblé le plus juste et le plus divin , et pour l’homme  c’était l’écho de ce son qui lui donnait le plaisir absolu . »

A.Vanier-drüssel – 2004-05-06

Merci à la rédaction du Midilibre pour cet encart sur mes blogs, je ne m'y attendais pas ... mais comme j'ai des indicateurs qui lisent la presse sportive pour moi, j'ai été prévénue.

J'espère que vous me porterez chance dans ma recherche de galerie sérieuse....croisons les doigts.

Parfois, je voudrais qu’il n’y ait rien /  

et l’ouvrir comme cela. / 

          

    

  

   

                                             des mots. D’un jour de mots.

Série que vous pouvez regarder en écoutant un morceau de musique de Mr Dusapin, ou bien peut-être un morceau pour piano de Philip Glass...Ligeti aussi fonctionne bien. 

 A.Vanier-drüssel

Dans les ALBUMS PHOTOS des séries de gravures, j’ai ordonné les images en suivant une ligne personnelle, la chronologie n’est pas très importante, je fonctionne par association d’idées, de lambeaux d’images générées soient par le « spectacle du monde » -offert par la TV, le cinéma, mes lectures, soit par les évènements de ma vie et aussi, il faut bien le dire, par les sons, puisque la musique accompagne mes journées.

Eisenstein peut donc s’associer à Rembrandt, toucher Penckimpah, qui va frôler Sibelius ou Glass, arracher un bout du mois d’Octobre 98 de ma vie, venir achopper sur le Semeur de Bacon pour aboutir à des traits sur une plaque pour la série LEMOTS.

Le noir peu à peu a disparu de mes gravures, j'en avais assez de cet aspect sombre, virtuose visible, facilité à faire tomber le spectateur dans les affres de la pensée sinsitre, et je voulais être fière du côté "fille", rose, pâleur, douceur, rondeur. Le blanc peu à peu, essai après essai, est venu tuer le sombre, la sentimentalité dangereuse, pour donner une matière souple à l'oeil et très sensuelle.

J'aime les épreuves uniques, simplement parce que j'ai toujours imprimé tous les tirages indiqués, c'est aussi une façon de forcer ma confiance en ma production future, en ma capacité de renouvellement, si je ne me renouvelle pas c'est que je ne suis pas digne de rester dans les annales, voilà tout. Il n'y a rien, hormis ceci, à forcer.

Les papiers: ah les papiers, mon préféré c'est le Hanehmülhe, soyeux, fibres longues, reprenant sa forme avec justesse, acceptant la torture des états mous de l'humidité...et les japons, très fins, vraiment très fins, si fins que pour prendre une feuille il faut la rapidité et la dextérité de l'aigle, sinon, le papier est déjà sec.

En gravure je n'aime que les difficultés, les paris impossibles, les techniques lourdes, ce qui peut apporter quelque chose, répéter m'ennuie, et si je m'ennuie en faisant ce que j'aime je ne vois pas comment une autre personne peut s'amuser en regardant !.

Le métal : LE CUIVRE, blond, chaleureux, rond. Je suis sensible au travail de ce minerai rare, souple,  son passage sous les rouleaux énormes, pour confectionner les bandes ...c'est physique je ne peux graver que sur lui, les autres me paraîssent frigides et stériles. La tactilité est une chose très forte en gravure, puisque tout en "visible" du bout des doigts pour un graveur...je suis une ancienne très myope, des ancêtres aveugles peut-être ...j'ai le goût de la tactilité donc.

A présent je connais les anciens et mes contemporains et je ne vois aucune frontière, la mort n’existe pas en Art, le film est continu et immortel, c’est ce qu’avait compris et dénoué Malraux.

Aujourd'hui, après 2.000 tirages réalisés en 8 ans, mon oeuvre gravé attend d'être vue, mon bras droit lui m'a lâché peu à peu et je ne pratique plus cet art que j'espère avoir aimé pour lui, et non pour moi.

La technique ne signifie rien, le temps passé sur une plaque non plus, de très lentes et appliquées horreurs naissent tous les jours et encore trop de graveurs vous disent le temps passé pour vous émouvoir et vous impressionner. Je n'ai jamais aimé ni l'artisanat soufreteux ni le travail scolairement rabâché.

                               Ces galeries je les ai repérées soit sur les sites des foires d’Art contemporain soit sur celui de artnet.com qui est très sérieusement fait.

Si je me permets d'envoyer des images de mon travail à des galeries de la FIAC OFF (prénommée SLICK) et à des galeries qui sont présentes dans d'autres foires d'Art Contemporain, c'est que certains de mes acheteurs réguliers achètent aussi là-bas et dans d'autres foires ... j'y vois un signe, à moins que cela ne soit un hasard...mais le hasard n'existe pas, alors ...

Le texte ci-dessous est le texte écrit et répété, scandé à l'eau-forte durant 14 états.

Mezzotinte à mort. 1^ère étape, commencée le 17 Juin 2001.

« L’équilibre est chose angéline, l’humain lui est étranger. Comment donner au matériel du spirituel. Surpasse les mâitres sinon rien. Etre un artiste complet, non pas le plus complet mais LE complet. Etre humaniste. Répondre aux questions de mon temps. Leur dire d’arrêter de graver, comme Immendorf leur intima l’ordre d’arrêter de peindre. Ne pas gaspiller ma vie. Je ne cherche pas à arriver, je souhaite arriver à chercher. L’âge, le temps donne la mémoire du juste, le mot alors restitue la complexité du vivant. Ma vie est si chaotique. Je crois que l’homme est amoureux de sa tragédie… 04/07- Mon fils a eu quatre ans avant hier. Ier tirage des pictogrammes. Tâche énorme, prométéhéenne. Ils me regarderont à la loupe, ils me décortiqueront, comme j’aurais décortiqué leur monde. Le 02/07/01 – Je suis morte étouffée, empalée, pendue, ouverte vive. Je suis le serpent qui se mange la queue, l’avaleuse éternelle de ma vie. Les sources de mon Art sont dans ma cohérence primitive. J’ai voulu mourir en voulant vivre, mais je suis morte à vouloir vivre, maintenant que je ne veux plus vivre, je vis vraiment. L’IMAGE NE  SERT A  RIEN SI  ELLE NE SERT A RIEN. 14/07 – ma vie me parle de ma mort quotidiennement. Je laisse le vide mourir de lui-même et renaîs. Chaque jour j’éspère que mon cœur revivra aux traits du monde, s’en gavera et me laissera le soir, anéantie, prête à re-mourir pour revivre le lendemain. Juste le trait parfois sauve la vie. Les pierres crient ECOUTEZ !!!. Je vais trouver le trait qui érode, croyez-moi, je vias le capter et le restituerai, mais il sera indéchiffrable pour mes contemporains, forcément !. Antonin je te lègue tout, absolument tout, tout ce que je n’aurais pas détruit  avant !. 15h02 06 sept 2001- vouloir les choses. «  La connaissance ne nuit pas et je crois que l’on transgresse d’autant plus aisément les lois qu’on les connaît mieux » - Matisse. Je travaille sur le souvenir, la mémoire, mon souvenir, forcément intime et personnel des choses. La mer est loin à présent, mais j’ai gardé en moi son mouvement, son incroyable opiniâtreté à refaire sans cesse le même trajet. Je monte, je descends » . AVD 2001-  1^ère feuille carnet imprimé.

Au sujet d’ «  I ntervalles  et  S tations  » , Livre mural édité à 10 ex + 1 ea, 23 tirages , encre blanche sur papier Japon 40 grs. Ne me restent que deux exemplaires.

Si il m’est si difficile de raconter la genèse d’un livre, c’est parce qu’il se tient par des milliers de fils invisibles dans mon esprit. Comment dire  chacun de ces fils ?, Au mieux puis-je vous écrire ceux-ci : En 2001 j’ai installé dans ma voiture un petit carnet quadrillé mesurant 14 cm x 10,5 cm. ( depuis 10 ans j’utilise ces carnets qui me suivent partout ).   Depuis 5 ans mon regard est arrêté chaque jour par la même ligne d’horizon montagneuse, qui crante le lointain de bleu de Prusse. Depuis  5  ans  je  roule  sur  les  mêmes  routes,  j’empreinte les mêmes chemins, me penche dans les mêmes virages, observe les 4 saisons des mêmes lieux. C’est  sans  aucun doute le fil le plus épais que celui de la répétition qui fait  se  creuser  le  sillon  de  ma  mémoire,  que  celui  qui  voit cette réfection constante du monde autour de moi, depuis 5 ans. Je roule sur cette départementale 32 pour aller chercher mon enfant à l’école, puis l’y ramener, quoi de plus banal que ces allers-retours qui sont comme un ronron sans fin ni début. Et  pourtant  c’est  ce  qui aura aiguisé en moi la part contemplative. Peu à peu, jour après jour, trajet après trajet, je suis parvenue à tuer mon dégoût de cette route monotone, en adoptant une autre posture mentale.  Ce qui m’entoure alors, là où vont mes yeux, tout, de la lumière qui semble balancer  dispendieusement  une étoffe  de  vie  sur  ces  panoramas  qui  sont devenus  mon  quotidien visuel, jusqu’aux dénivelés étourdissants qui passent sous  ma  voiture docile, qui roule sans savoir, tout aura contribué à mon désir de noter la spécificité de chaque courbe, de chaque plein de colline, de chaque nuance de gris sur les massifs, de chaque torsade de bitume, de chaque contre-courbe  de  ce  même bitume. Noter  toutes  les  chairs  possibles de cette D32 pleine. Faire un livre, le concevoir est chez moi l’ultime marque d’une nécessité qui agit  comme  une  atroce  démangeaison  irrésisitible,  parce que je sais que je dois  le  faire et  que  c’est là  la  pierre  angulaire qui deviendra une référence d’appui  pour  mon  intime  suite  et  que  cette référence, je  ne  pourrais  m’y soustraire, l’ayant fondée moi-même. Ainsi  «  Intervalles et  Stations  », tout comme  «  T R O P H E E S » revêt  l’importance  que  je  lui  accorde  quant à ce qui fut avant, et quant à ce qui sera après. Faire ce livre, prendre des plaques, reprendre les carnets de croquis, sélectionner les plus justes, décider du format des tirages à venir ( pour « I et S », j’ai conservé le format des carnets )  choisir  le  papier,  décider  de l’illisibilité  du  colophon,  trouver  la personne apte à reproduire mon schéma pour  en  faire  un boîtier solide ( «  I et S » pèse 4 Kgs ) tout  autant que beau, c’est toujours risquer de tomber.   Le trac alors me tient, me recroqueville et seule cette démangeaison atroce, seule  l’irritation  de  cette  colère  dûe  justement  à  cette chose qui me gratte mentalement me fait sortir du trac et attire mes mains. Une route, sa répétition auront donc suffit à faire «  I et S », tout le reste, tous  les  autres  fils  sont  bien  trop  serrés  pour  que  j’en  puisse sortir un et l’examiner… c’est  la  pelote  qui est trop grosse ou l’examinatrice qui préfère s’atteler  à  la  suite  des  évènements. C’est ce qui vient après qui peut encore mieux faire comprendre l’avant.

N°1- Vendredi 18 Juin- 16h05

« Comme j’aime lorsque je plonge dans le travail, comme c’est bon. Je lis une très bonne bio de Gérard de Nerval. Presque terminé le motif du pont du diable sur le paravent. Me reste à aller dessiner sur place plus précisément pour les panneaux gauche et milieu. J’ai envie de faire exploser le motif, mais je ne sais pas encore comment. J’ai écris à l’huile écrue sur le « triptyque des nains ». »

                                                             N°7- Mardi 15 Juin- 16h09

« Lorsque la nature en aura soupé de nous, elle fera table rase de notre prétentieuse petitesse ».

                                                   N°8- Mardi 05 Octobre – 16h10

« Ciel gris moyen- Plombé vers l’horizon- Les apparences sont souvent trompeuses…et je sais de quoi je parle…le  philactère infini… ».

                                                                N°9 – Samedi 11 Décembre – 

   En allant chez les keh à Fambetou- « Le ciel entamé ».

« le fantasme de la bonne humeur permanente distribuée par la télévsion, est plus qu’une erreur, c’est un non-sens ».

« Début du froid- Le ciel, son glissement, nos glissements souverains, les hommes ne regardent plus le ciel, est-ce qu’ils ne cherchent plus rien ?. »

« Dans le ciel anthracite de Saint-Martin de Londres, un groupe de moineaux joue à l’escadron d’avions de chasse, ils forment un nuage compact, comme un ban de poissons ».

                                                 N°13 – Mardi 14 décembre 2005 – 16h05

                                                         « le ciel est magnifique ».

                                                    N°14- Vendredi 01 Octobre- 16h05

                                                              N°16- Vendredi 7 Mai- 16h11

« Juillet plein d’Antonin, et Août totalement vide, dures extrêmes. Avant cela ne me faire QUE plaisir. Le paravent avance, il sera très beau ».

« Trop chaud- Me suis garée sous l’arbre mourant, qui malgré une ombre dentelée et très ajourée tisse au-dessus de la voiture une ombre espagnole, mantillée de noir ».

« De nouveau, je reprends ce carnet, mais je change de lieu, je ne fais plus face aux arbres rabougris, je regarde un long bâtiment bas et abrité de mûriers jeunes plantés tous les 20 pas ».

« Jeux dans la cour : traverser une rivière invisible- Je me souviens tous ces jeux de cour pour nous « défouler ».  Les cris des autres enfants, les ordres de la maîtresse, la fièvre ambiante, des pleurs, tant d’agitation brusque. Je n’aimais pas cela, cette obligation à dépasser des limites, à franchir des obstacles « imaginaires », je sentais que je devais garder des forces… !et les maîtresses qui ne cachaient pas leurs préférences !.

La plupart des travaux que vous verrez ici n'ont jamais été exposés. Depuis 6 mois je pense que mon travail mérite, vraiment, maintenant, d'être montré...donc...donc je fais en sorte d'être visible et de l’être beaucoup dans les années à venir.

Pour acquérir un de mes travaux, c'est simple, vous m'écrivez à mon adresse mèl  [email protected] en me précisant l'image qui vous intéresse, et je vous recontacte. Au préalable sachez que je pratique à l'atelier les mêmes prix que dans les galeries dans lesquelles j'ai des oeuvres en dépôt, que tous les prix comprennent l'envoi, hormis bien sûr les livres uniques lourds qui eux, demandent un transport plus attentif que celui, fourni par La Poste et que bien sûr cet envoi est accompagné d'une facture avec photo de l'oeuvre acquise ( Maison des Artistes ).

Mes gravures sont toutes des pièces uniques, je fais soit des tirages uniques, soit de 2 à 4 tirages avec papier et encre différents, les prix sont en conséquence,

à bientôt peut-être.

Anne Vanier-drüssel

                                                                       L E       M Y T H E                          

Lorsque Mme M.N David m’a proposé d’intervenir dans sa classe - dans ses classes plutôt , puisque la répartition des 30 élèves se fait en deux groupes distincts: celui qui s’oriente vers la « vente » et l’autre qui pointe vers les « services », deux groupes qui, somme toute, résument assez bien les deux pôles extrêmes de notre société – je  ne savais ni comment se faisait une intervention « type », ni quel serait le sujet de cette intervention, je savais encore moins comment j’allais amener des jeunes gens à FAIRE plutôt qu’à parler de faire, enfin, j’ignorais absolument l’impression que me ferait le fait d’être dans une classe à la place de celui qui enseigne et si j’allais apprécier cela. Ne souhaitant pas anticiper sur mes sensations à venir, je répondais par la positive à M.N David tout en me laissant, au fond de moi, la liberté d’arrêter si au premier contact avec ces jeunes, je n’éprouvais rien de bon.

  Ils se sont donc  courageusement moulés une partie de leur corps, à l’aide d’une plaque de résine mesurant 20cm x 20 cm, et donc ils se sont représentés dans l ‘espace. D’une façon certaine cet objet est l’instantané de leurs vies unies, là, en cette année où incidemment je les ai rencontrés ensemble. Tous nos rendez-vous, toutes ces interventions réalisées comprenaient une « ouverture » sur le travail à faire ( désignation des phases, but des deux heures ), une explication pour qu’aucunes questions ne restent en suspens, un « amollissement » salutaire des défenses de chacun pour que leurs mains soient, enfin, libres de FAIRE.

de droite ( décomptée en bleue ) à raconter, une ligne par état.

Les questions que je me posais : jusqu'à quel chiffre irais-je sur la

plaque de gauche et pourrais-je écrire toute la nouvelle sur celle de

droite?.

                               

1- plaque autoportrait.1^er état- Nouvelle «  le mystère ».  7 à 57  

 

Début du geste  1.

 

4- Pendant ce trajet de retour, elle décide d’aller dormir près de la rivière.  161 à 206. g 3

5- Il fait très beau, temps de fin Juin dans le sud, elle écoute la radio très fort.  207 à 243. g 4

6- Près de l’eau courante, sur les cailloux, les deux femmes, hier déjà là, sont installées à la même

 place.  244 à 282. g 5

7- Elle va prendre « sa » place, étale sa serviette sur les roches plates, s’allonge. Elle voud- 283 à

316 . g 6

8- -rait s’endormir mais elle se met à pleurer. Le soleil brûle déjà. Ses larmes braises coulent ? Elle

ferme les yeux.  317 à 340. g 7

9-  Elle essaie d’oublier. Oublier ce mal qui la dévaste tous les 15 jours.  341 à 364. g 8

10- Quand elle doit laisser son fils. Absence de haine. Une énorme..  365 à 382. g 9

11- fatigue de tout, de tous. Mourir peut-être serait la solution. Ici tant de beauté, contraste de ces

 beautés.  383 à 396.  g 10

12- Le bruit de l’eau sur les galets, les traces du vent dans les feuillages, le soleil.  397 à 404. g 11

13- L’extrème beauté même lui est douleur. Rester là, sans bouger. 405 à 423 . g 12

14- se vider soi pour faire corps à ces éléments. Oublier, occulter lui est impossible..424 à 443. g 13

15- même en le voulant. Dormir ?. les larmes rentrent dans ses oreilles. Elle regarde.. 444 à 461. g 14

 16- le ciel. Une buse tourne et cherche. Elle ferme les yeux. La cha.. 462 à 475. g 15

 

 

 

 

 

 Le début est égal à la fin. La boucle est bouclée.

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diaporama en mode très rapide....bon film.

TERRITOIRE+ASYMPTOTE.

C’était le Sud, le printemps y était précoce. Il faisait beau mais pas encore chaud. L’homme avait trouvé cette maison de village à louer un an plus tôt. Elle était assez grande pour y vivre et y travailler.

Là, dans cette drôle d’habitation tout en hauteur, coincée entre  d’autres,  il n’avait  rien  fait pendant toute une année , sa souffrance  avait prit  tout  l’espace  des trois étages  et tout son temps  en  avait  été  arrêté,  là,  à  cet  enfermement volontaire, salutaire.             

Cette  chose  en  lui,  c’est  ainsi  qu’il  la  nommait, il  en  avait accepté les lois insensées. Il l’avait laissée le prendre entièrement.

Parfois à force de larmes, de déambulations folles dans les escaliers  elle  se fatiguait. Il  pouvait  dormir. Elle  revenait plus tard, lui  vrillant le ventre de colères tues, de rancoeurs excitées, lui tuant le cerveau à coup de mots sales, d’images moches, elle doublait la  dose et  cela  l’avait  souvent laissé  s’abandonner à devenir une bête, il l’avait lu dans les miroirs.

Un  jour, pendant  une de ces crises il était allé se blottir sur son lit, de guerre lasse.

Sa main droite avait pris sa main gauche et un mouvement de caresse était né de ce peau à peau. Les mains s’étreignaient lentement en permettant à une consolation infime de naître en lui et de s’élargir dans le silence..

Le mouvement de ses mains dégagea une chaleur nouvelle. Cela surprit la chose  en lui. En effet, comment prendre le dessus sur un homme qui renonce au combat et qui se laisse aller au pardon de soi ?.

Comme une corde lisse autour de  laquelle les mains n’ont pas de prise, il pleura sans rage, il pleura de fatigue, il pleura sur lui, uniquement  sur  lui , avec plaisir  et  longtemps.  Quand il n’eut plus de larmes, il s’aperçut qu’il s’était  pardonné.

Un matin tôt, alors qu’il buvait son thé sur la terrasse donnant sur  les  toits, il fixa longuement  la cime  du grand  cèdre qui se balançait lentement. Ce mouvement ample, allant au rythme de l’air ne paraissait pas gêner un pigeon qui était perché sur une des plus hautes branches.

L’homme suivait l’oscillation langoureuse et hypnotique tandis qu’ un soleil nouveau jetait une lumière limpide sur l’horizon pommelé de vert et d’orange. L’homme ne bougea pas, il pensa à deux mots : LE BEAU.

La chose déjà moribonde disparut.

Un air neuf emplit le ventre de l’homme.

Ce matin-là, quelques jours après sa première inscription à la bibliothèque de la ville voisine, il redécouvrait l’état d’être un humain en pédalant dans les ruelles pentues de ce village d’exil.

La douleur gonflait dans ses cuisses amaigries et l’air frais lui brûlait les poumons. Arrivé devant chez lui, il ouvrit la porte, rentra son vélo, referma la porte puis sortit de son sac à dos les livres empruntés et sur la liste des corvées qui était posée sur la console du salon il barra deux mots:  poste, bibliothèque.

Au-dehors la cloche de onze heures sonna. Après s’être fait réchauffer un reste de café il savoura le silence d’avant la sortie de l’école sur le pas de sa porte. Il n’entendit rien de ce qui s’approchait de se mollets. Lorsqu’il se demanda ce que pouvait être cette douceur contre se pieds encore ankylosés, il sursauta :

« …mais…encore toi !, allez file…va-t’en…pcchht ! ». Une boule hirsute et mitée sur le train arrière, une chose noire aux pattes, beige au ventre fila le long du mur comme une boule tirée violemment par un fil invisible.

C’était un chat errant, un chat mendiant qui, pour se nourrir devait crever les sacs poubelles, qui pour dormir se roulait en boule dans un creux de mur, qui buvait dans les flaques d’eaux croupies ou vers les abords des fontaines du village, c’était une de ces bêtes toujours aux aguets, regardant le passant comme un danger et les enfants comme des ennemis, toujours à chercher une femelle en chaleur pour marquer son territoire précieux, vital. Il pissait et déféquait sur les paillassons dès que son odeur disparaissait un tant soit peu. L’homme su que c’était celui qui dès qu’il avait le dos tourné s’installait sur sa terrasse, se lovait sur les coussins du siège en osier, y venait avec ses conquêtes pour s’accoupler, c’était le même qui faisait tomber ses pots sur le toit du voisin, il reconnaissait ses couleurs bariolées et pâlies par l’usure des batailles.

L’homme s’étonna d’avoir été autant surpris.

Il referma la porte, un peu vexé et soudain énervé d’avoir été dérangé dans ce moment de pensées douces.

Revenu dans le salon il regarda la pile de livres rapportés. Là-bas à la bibliothèque il n’avait pas mis longtemps pour faire son choix, il n’y avait presque rien qui pouvait l’intéresser dans ce qu’ils appelaient la « Médiathèque ». Le choix qu’il allait faire là, avant d’aller sur la terrasse, ce choix avec lequel il vivrait les jours prochains impliquait  énormément sa vie, ce livre pouvait donner un sens à sa journée, à sa semaine, peut-être aux mois à venir. Il avait appris ici que le Verbe lu pouvait sauver, mais pouvait-il  l’aider  en  lui  redonnant  l’envie  de  travailler, pouvait-il le faire prendre au moins une plaque de cuivre et la polir ? En polir une seule serait déjà un miracle en soi… Prendre ce livre-là voulait dire explorer, ouvrir sur, excaver, appréhender un champ neuf en lui.

Il choisit les écrits de Matisse, un peintre pouvait peut-être lui donner une réponse, une clef, la clef d’une petite serrure…. Vouloir une porte, c’était déjà trop.

Il empoigna l’ouvrage et monta les étages. En passant de pièce en pièce, il s’affaira mécaniquement : faire le lit, tapoter l’oreiller rafraîchit par le vent matinal qui s’engouffrait sur son balcon.

Ses gestes, à force d’économie étaient devenus féminins dans leur concision.

Economiser les muscles des bras, éviter les gestes inutiles pour faire ceux qui le guérissaient, ceux de son métier. Il s’arrêta devant ses bureaux encombrés mais exempts de traces de lui.

Depuis bien longtemps, plus de minuscules peaux de vernis recroquevillées vers les pots de crayons, plus de chiffons brunis et sentant le  white spirit. Cette vision de son absence physique en ce lieu, loin de le déprimer, lui fit serrer le livre dans son poing et monter plus vite pour rejoindre la terrasse, plus vite il trouverait l’élan en lui plus vite il reviendrait à cet endroit. Il passa sans s’arrêter dans l’atelier des tirages où la presse taille-douce trônait, semblait garder l’espace et le temps. Elle était à elle seule la source de ce qui l’avait mené ici, dans cette maison, et était l’essence de ce qui le composait tout entier en tant qu’être humain, vivant. Encore vivant. Malgré tout vivant.

Pas besoin de s’arrêter dans cette pièce, même quand il ne l’occupait pas, elle était en lui.

L’escalier qui montait au grenier était en béton et les marches inégales étaient hautes et étroites. Il traversa ce qu’il avait aménagé en studio photo et ouvrit la porte vitrée bleue.

L’endroit où il rejoignait l’air et le soleil, sans vis-à-vis, perchée au-dessus des autres toits, elle montrait plus qu’elle ne « donnait sur ». De là-haut on voyait, cerclant l’horizon de bleu marine, la coulée des Cévennes. Au premier plan, des tuiles, des gouttières, des cheminées en pierre, en zinc, en brique rouge, en ciment, et plus loin la basilique, sa vierge verte aux bras ouverts, les pigeons et les corbeaux sur sa couronne , à gauche le cèdre aux branches comme des ondes, au-delà,  les collines  et une route bordée de cyprès. Le ciel gardait tout cela et les oiseaux par milliers habitaient ce gardien immense.

L’homme posa  le livre, alluma une cigarette et arrosa les plantes. La terrasse devenait, le temps de la saison douce, chaude puis brûlante une autre pièce, une extension aérienne de cette maison haute et sombre. Il avait tout en triple à cause de ces 3 étages. Cela amusait les rares élèves qui venaient chez lui pour apprendre les techniques de la taille-douce. Après l’arrosage, il installa des oreillers sur le petit lit en bois et se coucha pour lire.

Alors qu’il lisait la préface, un bruissement de feuilles le fit lever le nez. Lentement, l’homme encore concentré sur les lignes lues mit quelques secondes avant de réaliser que le chat était là. 

Le chat, lui, avait vu l’homme au moment exact où il était en l’air, en plein saut.

La bête se rendant compte de son erreur mais ayant déjà les pattes sur le sol frais, s’immobilisa tout net et fixa l’homme.

Très doucement son  corps s’abaissa, ses pattes disparurent sous son ventre maigre.

Il s’apprêtait à bondir sur l’autre muret lorsque l’homme leva nettement la tête et le regarda. Le chat, à cet instant s’élança.

Juste derrière lui, l’homme au bras très long le suivait, un livre à la main.

L’homme avait bondit du petit lit, et, avec le livre, il pensa lui donner un bon coup sur le postérieur histoire de lui faire passer l’envie de revenir. Mais ses mains étaient moites sous l’effet du stress,  la jaquette de papier glacé lui échappa des mains, le coup ne porta pas et le livre s’envola pour atterrir de l’autre côté du mur, sur le toit des voisins en contrebas de la terrasse.

Le chat avait filé à une vitesse déconcertante et à présent l’homme debout se trouva bien idiot à regarder ce livre ouvert, à quelques mètres de lui, mais sur un toit.

« ..et merde …saloperie de chat…bon sang, quel crétin je fais…comment faire ?.. ».

Pendant un long moment il jaugea les deux hauteurs, celle du muret et  celle, de l’autre côté du mur. Il lui faudrait se laisser tomber d’une hauteur de deux mètres. Il se tortillait les doigts et se passait mécaniquement la langue sur les lèvres de façon saccadée.

Le livre avait atterri près d’un vasistas mais pour compléter son malheur les voisins étaient en vacances.

Il posa à terre les pots qui pourraient gêner son retour.

Sans regarder en bas il se mit à plat ventre sur le haut muret et se laissa glisser sur les longues tuiles moussues. Se mettre debout lui sembla impossible. Il tremblait de tous ses membres et ne parvenait pas à contenir ses idées qu'il voyait devant lui, papillons fous. En face, derrière des rideaux de coton blanc crochetés la voisine faisait hurler sa radio de poche, son témoin de Jéhova de mari était absent, elle en profitait pour écouter France Musiques à fond.

Pendant un court instant, il écouta …il s’agissait de la Pathétique de Tchaikowsky… 

« … c’est de circonstance – pensa-t-il  amèrement ».

Il pesta contre son intrépidité naturelle et irréfléchie, alors que peu à peu ses muscles se tétanisaient. Il avait faim, il n’avait pas mangé depuis la veille, de petites loupiottes blanches dansaient devant ses yeux.

A quatre pattes sur les tuiles arrondies, il se dirigea le plus légèrement possible en direction du livre. Les tuiles jouaient sous son poids et la pente abrupte le terrifiait , ses appuis étaient précaires et soudain il se vit glisser.

Il allait rebrousser chemin mais le livre, presque à sa portée, le fit monter encore. Quand il prit le livre, il souffla très fort. Au moment où il le coinça dans son pantalon, un long miaulement rauque, juste derrière lui, près du vide, le surprit et brutalement le fit esquisser un mouvement de relève. Debout, tremblant, il se retourna. Mais ce geste rapide et torse, lui gonflant les abdominaux, fit retomber le livre lorsque son ventre de nouveau se creusa.

Il sentit contre son pied une chose molle et chaude qui le frôlait, il leva la jambe et se retrouva sur le ventre, la mâchoire contre les tuiles, les pieds dans le vide.

D’abord sensiblement, puis plus nettement,  il glissa. Il tenta d’accrocher une tuile, en vain, nulle aspérité ne le retint.

Son ventre et ses côtes lui renvoyaient l’écho physique de la matière. Une tuile, deux, puis trois, ses genoux déjà qui atteignaient la gouttière, il eut un espoir fou, l’image d’un film passa dans son cerveau : s’accrocher au zinc.

Mais ses sens occupés à sa peur, lui figeaient les mains et les bras. La maison lui passait dessous, le livre s’éloignait très vite, l’air coulait partout, autour des pieds, des cuisses, il ne voyait rien, il n’entendait rien qu’une voix lui disant :

«  qui saura démonter et remonter la presse sans moi… »

La ruelle en bas l’avait absorbé, de toute part, en son entier, il avait pénétré le macadam et celui-ci l’avait accueilli étroitement en une gifle sèche et granuleuse.

Joue droite contre le sol et cou tendu vers un mur, il était étendu sur le ventre, ne sentant rien de sa posture involontaire, il y avait une idée fragmentée de quelque chose de rèche, d’un état d’appuiement certain près de sa conscience, une sorte d’insistance, de frottement pénétrant, qui le vidait.

Le chat assis sur l’omoplate de l’homme léchouillait amoureusement  une  ligne  rouge  devenant  rose, à  chaque  lampée. Se délectant de ce mince flot nourrissant, divinement chaud qui s’échappait du nez de l’homme, ses griffes s’accrochaient de bonheur dans la chair du cou, le museau de la bête et les poils autour devinrent vite vermillon.

Le chat ronronnait de plaisir et savourait ce festin très inattendu.

Elle reposa le panier d’osier à moitié plein, se retourna et dit à l’enfant :

« Viens mon chaton …on a sonné » .

L’enfant ramassa son jouet et suivit sa mère en riant.

Sur le perron deux gendarmes en sueur attendaient . «  Messieurs…?

L’enfant prit la jambe de sa mère et se mit derrière elle, intimidé.

« Madame N.. ? ex épouse V.. ?.

-Oui, c’est à quel sujet ?. 

- Madame, nous sommes désolés, mais Mr V., votre ex-mari est décédé hier …

-Quoi ?..décédé ?… - elle se tut un instant, que ressentait-elle à ces mots : peine ? Surprise ? Joie ?…- ..mais,

comment est-ce arrivé ?…

-Nous pensons qu’il s’est donné la mort…dit le plus jeune à voix basse, en évitant le regard de l’enfant.

Le gendarme continua de parler mais la femme referma la porte machinalement, d’un geste souple, lâche, absent.

-Merci…marmonna-t-elle doucement.

Après l’enterrement la femme vida la maison, vendit les estampes à Drouot, et donna la presse à un atelier proche de son village. Elle ne sut pas la démonter, ni la remonter, ce fut un graveur qui admirait le travail de son ex-mari qui vint se charger de cela. Par la poste, deux jours après le décès de son ex-mari, elle avait reçu un mot avec une phrase écrite de la main de son ex-mari : "La règle guérit tout". Colette.

  Livre d'artiste mural, édité en 2004, à 8 exemplaires + 1 épreuve d'artiste. 10 pages texte, 10 eaux-fortes imprimées blanc sur blanc , socle mural et boîtier en plexiglas. Ne me restent que deux exemplaires.

Ecrit en 2002, d'une seule traite, en un matin, j'ai mis longtemps à oser en faire mon premier livre d'artiste, seul le désir de faire lire ce texte  était là. C'est plus tard encore que j'ai décidé d'en faire un livre d'artiste...pas du tout mural, mais quand l'un de mes fidèles collectionneurs m'a dit ne plus acheter de livres d'artistes, parce qu'il ne jouissait plus des images ni des textes, confinés dans sa bibliothèque, cela a provoqué ma colère, mon désarroi...il me fallait reconquérir cet homme aux plaisirs du livre d'artiste, mais celui-ci se devait de combler son attente, qu'il soit lisible sans être touché, visible sans que des pages soient tournées...d'un dépit, d'une rage sont nés tous mes bébés muraux...depuis lors, la colère me signifie toujours une raison de m'arrêter et de réfléchir.

Puis un jour j'ai voulu mettre des images sur ces mots crus et violents, sans que cela soit des illustrations. En 2004 les 8 livres étaient réalisés. La chose une fois faite me rend toujours muette, je n'ai rien à en dire, il est fait pour être aux autres, je tourne mon regard vers demain, vers ce que je ne sais pas....

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Le fond de cette toile, les images qui s’entre pénètrent les unes dans les autres. Le soleil glisse. Le corps comme soleil, le vrai corps de Nous, à chaque temps, qui, à chaque seconde est l’air, l’air de notre espace, l’air qui appuie partout sur mon corps tout bourré à bloc, emplit, mon corps frappé de vie, contraint consentant à cette vie. Je m’interroge : le corps de ce qui m’entoure, tout le corps du Sens de nos mots, l’invisible de nos mots, la chair pourtant et les échines de nos mots, le corps du verbe périt-il ? Dans quelles zones subtiles meurent les espaces vides d’entre nos mots ? Et où se touchent-ils ?. Les oiseaux savent cela. Il s’ex pansent dessus cela, la cloche de midi aussi et le vent qui distord les formes gazeuses, les eaux éthérées des mousses ainsi que les ailes adossées à ce son dans mon souffle, où ma main de mon œil caressée, savent cela, également, en toute égalité. Ces animaux coupés, tronçonnés par l’outil soutenu par le geste, tous préalablement décapités, dé sabotés, vidés, trempés, ensuite desséchés et enfin remis de force dans leurs formes puis exposés. Cette maison est habituée au « spectacle » de cette collectionnite sacrificielle. Vaniteuse, toute la maisonnée se rie de ces mouvements tués pour être abandonnés contre ces murs de parpaings blancs.

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J’ai vu au sous-sol, sur un pan de mur bien blanc, long de deux mètres et haut d’autant, des pattes.

Non, pas des traces de pattes, mais bel et bien des pattes, aux sabots tout propres. Des pattes de chevreuils. Certaines têtes, les plus « belles » étaient là-haut dans le salon et les pattes, toutes les pattes étaient ici, dans ce sous-sol baigné d’une lumière douce et presque esthétique. Il y avait excédent de pattes, ce qui est logique. En effet un  chevreuil n’a qu’une tête pour quatre pattes.

Trophées. Les trophées de la Connerie, la preuve « murale », accrochée là, de l’esprit de rentabilité et conservateur omniprésent de cette maison.

Tout d’abord au sortir de la descente d’escalier, on perçoit des tâches brunes. On se trouve à dix mètres du mur « d’exposition », tout au plus .

Ces tâches sont régulièrement espacées.

Elles rythment le blanc du mur.

Lorsqu’on est ainsi, de loin, c’est beau ces points qui flottent.

Mais au beau milieu de la 8^ème ligne les points stoppent.

Reste le blanc. La séquence est interrompue et l’œil s’étonne.

Ceci n’est donc pas un motif lié au mur, il s’agit de l’apposition volontaire d’un matériau qui n’a rien à voir avec  le mur.

Ce vide, ces points, que sont-ils ? Et après, cet espace laissé vierge, sera-t-il comblé ?.

L’œil ne comprend pas, il faut s’approcher. Les tâches sont coiffées de noir, un noir luisant, vernis, qui prend la lumière du jour venant de la gauche, cette lumière est renvoyée sous la forme qu’a l’espace de sa source : c’est un rectangle bordé de Terre de Sienne donc, qu’il y a dans ces tâches noires.

On approche,on identifie et alors on ressent : cela n’est-il pas vrai pour toute chose ignorée au départ ?.

On reconnaît des pattes d’animaux, des sabots. Oh ! bien sûr pour celui qui n’a pas été élevé à la campagne c’est impossible de savoir qu’il s’agit de chevreuils. Sans l’animal au bout, sans la queue, sans la tête, juste à voir ces formes de « L » couché sur sa grande barre, des « L » majuscules bloqués, qui relèvent leurs sabots en ce mouvement gracieux, comment savoir de quel animal il s’agit ?.

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Toutes les pattes émergent de plaques de bois tronçonnées « maison ». Je reconnais la chair fraîche d’un jeune bouleau, sa peau anthracite et écrue pèle en copeaux très minces. Ces écussons-là, il ne les a pas achetés, il les a fait.

Enfant, je voyais ma mère couper le fromage avec un couteau dont le manche était la patte d’un chevreuil. Au retour de l’école, nous accrochions nos  duffle-coats aux pattes « porte manteaux ». Lorsqu’il revenait de la chasse, mon père pendait sa cartouchière à une patte « porte sacoches », puis il couchait son fusil entre deux pattes « porte fusils ». Il y avait aussi les pattes « porte skis » ou « porte raquettes ». Toutes les pattes que mon père coupait avaient une fonction précisément définies.

Mais si tout meurt, n’est-ce pas, justement, pour ne plus rien avoir à porter ?, N’est-ce pas justement pour ne plus être « chargé de … », « en charge de … » ?.

Là, sur ce mur je compte, car je les compte stupéfaite, 109 pattes «  vides », exemptes de charges, celles-ci, les bienheureuses !.

Ces veinardes-là ne portent rien, elles ne sont là que parce qu’il n’a pas pu les jeter, parce qu’il fallait bien qu’il les utilise. Face à cette « exposition » - reléguée au sous-sol, censurée pourrais-je dire, car il a un peu mauvaise conscience d’avoir « commis » ce qui est là – je n’entends pas les plaintes de ces bêtes aux pattes coupées, le sang ne m’apparaît pas non plus, il ne me submerge pas en une vague d’hémoglobine digne de Kubrick ou d’Argento.

Immobilité et douceur morbide de cet ensemble qui me laisse bouche bée

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J’ai – qui monte à mes narines – le parfum gras de sa veste de chasse de coton huilé, encore humide, mêlé aux effluves de musc des bottes doublées de cuir qu’il vient d’ôter. Je vois ses doigts gourds et épais soutenir son fusil à double canon ouvert, et je suis dans le bois qui borde l’étang. Du mirador je devine des souffles, je perçois des guets et déjà les herbes hautes se cerclent, dans un aplat vert émeraude gît une bête transpercée, je le vois lui, satisfait, s’approcher et palper le trou noir et rouge. Voilà une bague fort bien utilisée, le tireur n’a gâché ni la tête, ni le cuissot.

Il y a eu trois coups, trois détonations.

Aimer tuer et le cacher sous le prétexte de la gestion c’est cela la justification indéfendable.

Et puis j’entends sa voix se taire et sa pensée folâtrer vers son mirador. Il désire encore tirer. Je les connais ces images tant et tant. Tant d’années, d’hivers à vivre au rythme de ces chasses- ramassis de frustrés en manque de rites soit disant virils, toutes ces journées passées à regarder le spectacle risible de ces guerriers d’opérettes. Combien de saisons de chasse déjà ?…Trente-cinq. Trente-cinq saisons de cinq mois, soit cent soixante-quinze mois. Je n’ai pas envie de savoir combien de week-ends cela représente.

Je regarde le mur. A quoi servent-elle celles-là ?. A quoi ?. J’ai honte.

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J’ai tenu dans mes bras des agnelets déjà pleins de leur odeur âcre et « herbée ». J’ai pris dans mes paumes les poussins minuscules, si doux et si crétins et les perdreaux- boules de duvet élégamment tachetés. J’ai entendu les canetons col-vert violenter de leurs becs encore mous leurs prisons de calcaires à la chaleur des couveuses, et là-bas- sous le prunier aux branches captives du grillage des volières – s’affermir l’autorité des faisans prétentieux et si beaux, face aux coqs nains teigneux et agités.

J’ai caressé lentement les flancs de nos chiens mourants qui pleuraient, tués soit à petit feu par les appâts empoisonnés que mon père destinait aux renards et qu’il disposait savamment dans le bois, soit infectés par le poison distillé par les tiques dont ils étaient couverts, ou bien encore fauchés en pleine course par une voiture,alors qu’ils traversaient une des routes bordant la zone de chasse, ou aussi parfois, éventrés par un sanglier blessé qui ne sait pas mourir sans combattre.

J’ai pu suivre à quatre pattes, les hérissons marcheurs et leurs milliers de puces sauteuses. Je me couchais à plat ventre dans l’herbe tenant un morceau de pomme et la petite bête, après un temps de mise en boule de peur, se dépliait, sortait la tête et mangeait. Le déploiement de son armure me rappelait le Finistère : les oursins, je songeais au vent et aux ondes noires d’Octobre.

J’ai nourri les geais gueulards qui tombaient de leur nid et devenaient orphelins. L’odeur d’humain que je laissais sur leur plumage les aurait voués à la mort, leur mère les aurait tués. Je les installais donc dans une grande cage en vannerie et plusieurs fois par jour, leur enfonçai une mixture répugnante dans le gosier. Je devais faire le geste de leur mère. Dès qu’ils me voyaient ils piaillaient, m’indiquant ainsi le rôle que je jouais dans leur vie. Plus tard, je les faisais s’envoler.

Je séjournais rêveuse près d’un couple de grands-ducs qui nichaient dans un reste de corps de ferme près du cimetière. Je grimpais jusqu’à leur nid par une échelle de bois branlante et, en leur absence, leur volais leurs « pelotes de rejections ». Ces œufs de bouche mystérieux. Jamais, malgré les heures passées là-bas, je ne les avais vu en train de les « pondre ».

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Je notais à mesure que je découvrais : fémur, crâne , mâchoire…

Les grands-ducs étaient vraiment parfaits, ils pondaient la vie par le cul et la mort par la bouche. Ils possédaient le cercle infini et cela dans la plus secrète magnificence. Les autres enfants, craignant leur imposante stature et leur regard tout à fait immense et fixe, préféraient piller la verroterie décorative qui jonchait les tombes du cimetière.

L’obscurité des granges abandonnées ne m’effrayaient plus, je grimpais sans broncher aux échelles vermoulues, pour pouvoir rapporter à l’école ces incroyables « résumé » velus, ces ossuaires de rongeurs pelotonnés que tous les élèves m’enviaient.

Le corps comme Nature. Tout corps dans une seule nature.

Mon corps d’enfant.

Le sien à soi qui toujours devient, qui jamais n’est, qui sans cesse accompagne, prolonge le temps.

Tous les jours le corps d’Hier ne meurt-il pas à celui qui Maintenant est ?.

Est-ce le cercle ? La vrille ?, Quel est le signe de cette boucle qui se survient à elle-même ?.

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A chaque automne un nouveau cochon. Pendant une année nous l’avions vu et appelé « lulu ». La vache s’appelait « Marguerite » et le cochon « lulu », c’était ainsi. Et à chaque rentrée scolaire, « notre » cochon , le cochon des voisins agonisait tout un jour, étendu là, avec ce grand trait brun et raide qui, jaillissant de sa gueule, le paralysait. Il gisait lamentable dans cet enclos gluant et touffu en de rares endroits, sur le ventre et gueulant, gueulant, gueulant.

Dès qu’il était mort, achevé d’une balle dans la tête qui laissait un tout petit trou entre ses deux yeux, le rituel commençait : ils le faisaient basculer sur un brancard en bois pour le transporter jusqu’à une immense table brunie des sangs passés. C’est à ce moment-là que j’avais, ainsi que les autres enfants, l’autorisation de venir voir.

Ils l’égorgeaient, l’ouvraient, le défaisaient. Dans le cochon, ne dit-on pas que tout est bon ?.

Le rouge fumait en giclées dans l’air froid, les vapeurs de son veste intérieur, la couleur intense des boyaux interminables, le fleuve gonflé des boyaux, rythmés par des renflements gris et vert d’eau, par des resserrements blancs et bleus pâles, le flot infini de cette délivrance nutritive et l’odeur des poils, des glaires, des moêlles…Le sang coulé dans les viscères évidées pour fabriquer le boudin noir, l’onctueuse mollesse de la nudité des chairs, leur affaissement plein, large. Et le tête, et la queue … »..et la tête…et la tête…et la queue…et la queue…aaaaaaaaaaaaaaaa….. ».

Cela m’était si familier.

La nature de ces morts, la façon dont ils tuaient, leur méthode, leur application à défaire, le soin qu’ils prenaient à cela, oh !! qui osera dire ou penser Nostalgie !. J’ai croisé le regard de beaucoup de ces agonisants, c’était juste un chevreuil, un lapin, un chien, un sanglier, un cochon ?….Qui sait ?, Qui sait qui est quoi, et quoi est qui ?, Qui sait , Qui OSE affirmer.

La mort dans cette campagne d’alors, mais cet alors n’est pas bien loin, s’approchait de la bouche des enfants, elle passait sa langue rougie sur nos lèvres et nous nous en nourrissions.

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La peau, les peaux à l’extérieur si parfaites pour la caresse. Les poils ocre jaune, jaune de Naples et terre de Sienne du lapin, les brosses drues gris anthracite et noir du sanglier, la robe moirée, fine et peignée du chevreuil, les habits de l’animalité, les si bien adaptées parures de la bestialité.

L’arrachage des plumes, c’était le rite du soir. La forme que prenait cette envolée avant la retombée dans le grand sac poubelle noir, le fier « champignon atomique » de toute cette poésie qui refusait de tomber.

La forme, la tendresse de ce geste lascif de la matière qui, lasse de lutter, finissait par s’effondrer, main de pluie inégale qui laissait la bécasse, la perdrix, le faisan, le canard – et tous les volatiles mangeables – nus, ridiculement maigres, parsemés de boutons en relief dernières nacres ébahies, vidées de leurs anciens ramages avec encore un peu l’odeur des vents et des brises libres. La poubelle était vite remplie. Tous les attributs de la vie s’estompaient entre les mains de mon père.

Avec ces plumes c’était toute la beauté qui mourait.

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La nature des arbres, celles des eaux ou bien celle de l’herbe bruissent également de la chose continue, mais c’est là un son des plus singulier, qui s’affirme dans l’écoute. L’infime avait pour moi plus de force, il s’imposait alors par son « silence ». C’est en apposant mes mains sur les troncs receleurs de fourmilières, en les plongeant dans l’abandon du fluide opaques des « craux » où songeaient les têtards encore muets, formant d’étranges méduses éparses et gélatineuses remplies de points noirs, c’est en me couchant dans le poil tendre du lit des prés de printemps ou bien en m’égratignant les avant-bras à la cueillette des mûres, que la Nature, tant végétale qu’aquatique me signifiait un écho d’Immortalité qu’elle semblait être seule à porter.

C’est après, bien plus tard, que j’ai su qu’il n’en était rien, que tout pouvait mourir sous leurs mains, sous mes mains aussi et que je ne pouvais rien voir, rien, toucher, ni même rien envisager impunément, y compris moi-même…

Mais de là où je suis, dans cette maison, devant ce mur, là-bas puis-je dire, parce que même sans y être plus j’y suis toujours un peu, dans cette maison donc qui aura cru me posséder, me garder – de par cet ensemble de visions et de sentiments compactes qui me lient à ce lieu lointain – l’amour tuait. On traquait les bêtes, on les abattait, on les mangeait, puis, en bombant le torse,on les montrait en trophées.

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Le coffret contenant le livre

Un des TROPHEES est visible à la Galerie-Libraire Lettres &  Images, sous la galerie Vivienne à Paris, un autre exemplaire est à Grenoble, chez  Bonnes Nouvelles ( cf liens)

Posséder une oeuvre d' art c'est conjuguer rêve, plaisir et patrimoine. L'acquisition d'une œuvre d'art constitue en effet une excellente préconisation de diversification patrimoniale.

Pour ma part j'aime l'idée de pouvoir vendre mes oeuvres pour en acheter à des artistes que j'aime et qui en ont besoin ( le nerf de l'action c'est l'argent qui permet de travailler efficacement, de coller les images à ses désirs, simultanément...qui pourrait attendre 15 ans avant de peindre le tableau qu'il a en tête ?, quel intérêt a une société à n'avoir dans ses rangs que des artistes qui meurent de faim ?, l'argent en terme d'art est un moyen, jamais une fin ).

Pour les oeuvres dont le prix d'acquisition est inférieur à 5000 € HT, le Ministre délégué au Budget admet que la condition d'exposition au public soit satisfaite dès lors que l'oeuvre est exposée dans un lieu "accessible aux clients et/ou aux salariés de l'entreprise, à l'exclusion des bureaux personnels".

(toutes les photos sont de Anne Vanier-drüssel)